Un soir, Balthazar s'allongeait dans son lit quand il sentit quelque chose d'étrange et de doux au bout de son pied. Il fronça les sourcils avant de ramener ses genoux et à lui et de se décider à lever la couette. Le sang battait ses tempes et il eut besoin de quelques minutes pour réunir tout le courage possible. Sous la couette, il trouva une chouette morte, saignée. Il ne sut qu'en penser sinon pleurer à côté de son minable canapé sans oser enlever l'oiseau de son lit...
Plusieurs jours plus tard, un homme passa le saluer chez lui, tandis qu'il se préparait à partir en cours. « Tu as reçu mon cadeau p'tit chou ? » Balt regarda à gauche, à droite, derrière lui mais il était définitivement seul. « Non, vous devez faire erreur » répondit-il poliment. « La chouette, p'tit chou. Tu vas faire partie des mangemorts, c'est pas une super nouvelle ça ? » Non, clairement non. Mais Balthazar ne put prononcer un seul mot. L'homme lui donna un bout de papier avant de filer avec un petit geste d'adieu ainsi qu'une réplique bien sentie : « On se retrouve ce soir ? ». Interloqué, quelques secondes passèrent avant que Balt daigne regarder le papier. On lui indiquait une adresse, un prénom et une heure bien précise. Treize heures, soit dans deux heures. Cela voulait-il dire qu'il n'avait que deux heures pour trouver sa destination ? Il commença à paniquer, s'imaginant mille et une choses qu'il devrait faire à cette inconnue, Belle Zebuth. Et s'il fallait qu'il la tue ? Il ferma son appartement et descendit, ne se préoccupant aucunement du fait qu'on pourrait le voir. Accio balais fut la réponse à sa panique. Il tenta de trouver la rue en demandant à qui voulait bien lui répondre et finit par se présenter cinq minutes avant l'heure. Il n'y avait personne et il n'osait frapper à la porte de ce qui paraissait être une maison de banlieue toute simple. Lorsque treize heures sonna, une cri le fit sursauter. Une petite fille se trouvait derrière lui. Elle le regardait de deux yeux immenses et son sourire dévoilait des dents blanches dont certaines manquaient. « T'es mon nouveau baby-sitter ? »

Lorsque s'acheva cette journée, Balthazar eut du mal à rentrer chez lui. Le vague-à-l'âme le mordait avec intensité. Il avait vécu les pires choses possibles avec une enfant, s'était fait marcher dessus, ligoter, avait dû manger de la moutarde à la cuillère et goûter des dragées de Bertie Crochue absolument immondes. Il avait mal partout et la nausée au fond de la gorge le dérangeait. Mais ce n'était pas le pire. Le regard de l'homme qui lui avait remis le papier avait suffi à lui faire comprendre qu'il avait failli. Echoué. Fini. Il se demandait ce qu'il allait désormais lui arriver et toutes les idées qu'il put avoir en cet instant de déception absolue n'étaient rien comparées à la vérité vraie.
Trois jours plus tard, Balt était affublé d'une tenue ridicule et servait des moldus ivres. Sa place avait beau être stratégique, il détestait ce que les mangemorts l'obligeaient à faire. Tous les jours, se déguiser de la pire des manières,  un jour en femme, un jour en vieux, un jour en clown – le pire, vraiment ! – et tout ça pour récolter des informations sur les moldus.