Londres, Londres vous dites ? Ha, oui, j'y suis né. Enfin, je n'en ai pas eu un souvenir très frais jusqu'à récemment, mais ça, on en reparlera plus tard. Ca fait huit ans que je suis rentré à Londres. Ayant grandi et passé la plus grande partie de ma vie à New York, Londres a l'air pittoresque et plus déglingue que la luxueuse et grande – oui, je l'aime – New York. Probablement dû au fait que je n'en vois pas plus les bons côtés ou que personne ne me l'a encore montré. J'y ai mes habitudes comme mes angoisses. Loin de moi l'idée de vouloir vivre dans l'illégalité, mais je préférerais qu'on n'entende pas trop de moi. On connaît vaguement de nom Zacharia Rosier, si tant est qu'on se rappelle convenablement du nom des Rosier, mais Salem, beaucoup moins. Salem, c'est le gars qui lave les sorts ratés pour les moldus, celui qui a des dettes dans tel ou tel bar et qui a été un temps gigolo dans le club un peu tordu. Londres, je connais son joli côté le jour, lorsqu'il est de mise d'être plutôt bien vu. La nuit, je connais un autre Londres, un londres qui me réclame de l'argent, un Londres qui me dit « Eh toi, t'es pas le sac à puce qui essaye de se carapater quand on l'appelle Zacharia ? »
Je n'aime pas particulièrement Londres, mais c'est le seul point de retour que je connais. A force, j'ai fini par la connaître. Un peu comme le drôle de type qui connaît tout les bons tuyaux, sauf que je ne suis pas un receleur. Je crois. En plus, Londres, c'est plein de boulot.

Là, tu me compliques la tâche, gamin. La révélation s'est faites en deux temps, ni plus ni moins. Un. Deux. Tu me suis ? Super.
Un. La crise existentielle. Moi, aux yeux des moldus, j'étais exorciste. J'étais le sauveur de légende qui dérouille les démons, nettoie les maisons et fait de leur vie un havre de paix. Alors qu'au fond, c'est juste un sorcier qui avait foiré un sort, une goule ou une autre petite connerie qui s'était égaré sur le terrain de moldu, rien de dramatique, mais c'était mon boulot et moi, je l'aimais mon boulot. Comme si j'étais au département des catastrophes magiques, mais sans y travailler. En version travail au noir. C'était pas de l'arnaque, ok ! Je rendais service. Pourquoi venir foutre en l'air ma vie, hein ? Et tout ce que j'ai accompli ? Tu trouves que je suis égoïste, c'est ça ? Et alors !
Du jour au lendemain, tu leur balances leur croyance en l'air, tu leur racontes que ton bouquin pour adolescents, c'est du vrai et les honnêtes gens comme moi n'ont plus qu'à aller se recycler dans la vente par correspondance de philtre d'amour ! Je fais joli sur du porte à porte, mais ça s'arrête là, je suis mauvais en vente. Je mens bien, mais je sais pas vendre.

Honnêtement, je l'ai mal pris. Sur le moment, j'ai juste pensé à ce qui allait m'arriver, si le ministère de la magie allait me tomber dessus ou non, si on allait passé pour des guignoles avec nos histoires de sortilèges de recurvite et notre quidditch.

En plus de ça, on était en pleine crise contre les mangemorts. Tu te rends compte de l'image que donne en racontant aux mamies « Bonjour, Salem Rosier, sorcier et exorciste. » Je passerais pour un idiot avec une baguette et potentiellement dealer de bonbon.
Les mangemorts, donc. Parlons-en des mangemorts, ouais ! Escroc de mes chaudrons… Mauvaise foi, c'est à moi que tu dis ça ? Si j'ai migré aux Etats-Unis avec une partie des Rosier, c'était pour éviter d'avoir des dettes sur le dos. Et ne parle pas de mes dettes actuelles, c'est autre chose !

Tu sais, les Wizzgles – quel drôle de nom, je m'étrangle quand je le dis – j'ai rien contre eux. Je les plains. Tu sais, je dis peut-être ça pour une histoire de sang, je ne sais quoi, mais pour quelqu'un qui a dit dissimulé ses pouvoirs, subitement, j'imagine que c'est tout aussi dur d'en avoir collé au basque.

En fait, quand j'ai bien réfléchi, après avoir passé la phase critique qui me disait que j'allais passer pour un guignol parce qu'une majeur partie des gens ont compris que les sorts, c'était pas des démons envoyés par Satan, je me suis dis que c'était pas plus mal, d'être dévoilé au monde entier.
Les moldus, je les connais plutôt bien. J'ai quitté, tout petit, un monde de magie familière où c'était bien vu d'être sorcier. J'ai vécu parmi eux, comme un héros parce que j'étais un « sorcier » bien que le mot n'était pas encore dit. On peut vivre normalement, maintenant… Sauf quand on se fait insulter dans la rue.

Ca, c'est le problème des livres de JKR. De héros – ou sataniste, selon les puritains – on est devenu des rigolos ou des gars dangereux. On est venu envahir « leur » monde. Tu sais, moi, j'ai rien demandé. On m'a un peu jeté à droite, à gauche, en me demandant de m'adapter. Je fais que ça. J'ai pas envie de les détester, les moldus. Je vais pas me transformer en chat pour le restant de mes jours pour le échapper, nan !?

Non pas que Zacharia Rosier eut été un enfant stupide, mais il en relevait bien plus de la filouterie que du génie. Ou alors c'est un génie diabolique qui s'ignore. Le rejeton – un des rejetons - de la grande famille Rosier a toujours été un enfant doté d'une grande capacité d'adaptation, un peu comme les animaux en milieu hostile, oui oui. Il a su tirer les avantages de ce que la vie lui avait donné, ses dix doigts pour récupérer les bonbons égarés, sa langue pour mentir et accuser le chien d'avoir cassé la baguette de papa et ses beaux yeux pour amadouer la nourrice et outre-passer l'heure du bain. En somme, Zacharia avait l'intelligence de faire jouer la vie en sa faveur.
On ne peut, en définitive, pas parler d'enfant sage. Ni d'enfant honnête. Loin d'être un mauvais garçon, il a vite compris la règle de base : soit à la fois joueur et maître du jeu.


Tonton Augustin, c'était le chat. Augustin Rosier, le grand-oncle maternel avait disparu il y a de ça dix ans après s'être marié avec une bougresse de sang mêlé, mais comme ça faisait moche sur le tableau des Rosier, on a prétendu qu'on l'avait transformé en chat pour le punir. Connerie, tout le monde sait qu'Augustin Rosier s'était fait le pactole en vendant des chaudières magiques. En tout cas, le chat des Rosier n'était ni Augustin Rosier, ni un homme enfermé dans le corps d'un chat. C'était un bête chat.
Zach avait toujours eu peur des chats, depuis l'histoire de l'oncle Augustin et par extension, il avait peur de ce chat. Nourrissant depuis la terreur d'être transformé en boule de poils égoïstes passant son temps à se lécher, il prit la décision d'essayer de le défenestrer. C'est en voulant passer le chat par la fenêtre, par force de conviction et terreur nocturne que le petit Zacharia Rosier fit connaissance avec ses premiers pouvoirs.
Et si, par pitié, sa mère arrêtait de le comparer à un chaton…


Londres, c'était une ville comme une autre. Zach y avait ses amis, sa famille, ses habitudes et ses repères. A neuf ans, on ne se rend pas vraiment compte de ce qui se passe autour. On ne pense pas au mal qui plane puisqu'on a des parents pour nous protéger. Il savait juste qu'il faisait partie d'une illustre famille, que la valeur du sang avait son importance et que l'Oncle Augustin avait fait le con. Il ne comprenait pas pourquoi il fallait tout quitter, Londres, sa famille, la jolie voisine, tout. « On doit partir d'ici Zacharia. » Il n'entendait pas vraiment les bruits de couloir, il ne pensait pas que si les frères Rosier se déchiraient, c'était à cause d'histoire crapuleuse de carte et de noises extorquées. Il ne savait pas que dans la cave du manoir Rosier s'entreposait des caisses de whiskey pur-feu d'une origine douteuse.


Il avait hoché la tête, dans l'avion qui les éloignait de Londres. Il avait peur, tremblait, sans comprendre pourquoi on l'arrachait au reste de sa famille. Il avait demandé des explications, mais personne ne répondait. Il avait le sentiment qu'être un sorcier était la honte, un grand malheur pour lui. Qu'est-ce qu'ils avaient pu faire de si mal ? Est-ce qu'on allait le transformer en chat ?? Pourquoi est-ce qu'il ne devait plus être un sorcier ? Pourquoi on partait ? Maman, où on va !?
Au final, bien loin des Rosier, bien loin de Londres, où la famille en exil pensait pouvoir échapper à la branche dévastatrice de leur sang, Zach a grandi aux Etats-Unis, confronté à un accent qui ne lui était pas familier, à une culture différente. Contraint de vivre comme un moldu et au milieu des moldus. Mais Zach était de ceux qui s'adaptent vite, qui retombe sur leur patte et mieux que la fois précédente. Rapidement, Zach est devenu un petit New Yorkais comme s'il l'avait toujours été.


Il fallait se le dire, une des meilleurs écoles de sorciers n'accueillerait pas Zach dans la mesure où ils avaient quitté les pays, persuadés d'avoir fait le bon choix. Ils avaient trahi les Rosier qui, pour la plupart, s'étaient alliés à Jedusor, et traversait l'Atlantique pour rester en dehors de toutes fraudes. Salir le sang pour de sombres affaires de trafic ? Ca, jamais ! Cette noblesse de coeur valut au petit Zacharia d'aller étudier la magie à Salem. Salem. Ouais. Il s'appelait Salem, allait étudié pendant sept ans dans une école qui s'appelait Salem la magie et en souperait du « Ah, Zacharia, toi qui t'appelle Salem, parle nous du Procès des sorcières. »
Au final, il fut un des étudiants les plus doués et calés en histoire de la magie. Celui qu'on interrogeait tout le temps à cause de son nom avait tout intérêt à se souvenir correctement des détails de l'histoire. Elève débrouillard, il réussissait ses testes pour la plupart par jeux de magouille. Doué en sortilèges et en métamorphoses, il s'en sortit avec plus ou moins d'habilité à des examens théoriques qu'il ne révisait que rarement et la pratique… En dents de scie. Il se démarquait des autres élèves par sa parole en or et ses yeux de chat… enfin de chat. Il avait quelque chose d'envoutant et charismatique à qui on ne pouvait rien refuser. Chose dont il s'est souvenu lorsqu'il est devenu gigolo, les dames savent apprécier les regards chaloupés. Il obtient néanmoins ses diplômes, sans applaudissement, ni oscar, mais les obtint malgré tout.


Salem n'a jamais été fait pour suivre la route d'honneur des sorciers. Pas d'emplois au ministère, pas de vente de baguette, non. Il est devenu exorciste. Dans le genre, de démons, ceux qui font des psaumes en latin en dégageant le diable de vos chaumières. En fait, il était plutôt dans le genre, spectacle son et lumière et réparation de sort égaré, un poil illégal. Du travail au black, oui, mais ça marchait avec les moldus et ça occupait la nuit. Monsieur et Madame Rosier Sr. N'ont jamais vraiment soutenu cette ambition farfelue et loin de la branche noble des Rosier. Mais les gouts et les couleurs…
Au même moment, JKR publiait son livre. Aux Etats-Unis naît la tendance à adorer les sorciers pendant que les puritains font la guerre contre la sorcellerie et l'oeuvre du diable. Salem se glisse dans la brèche et devient le héros de ses dames et ses prudes. Pour lui, c'était une occasion en or, une simple façon de faire son business et de passer pour un héros. Il avait dû être arraché à sa vie paisible de sorcier pour s'en cacher d'autant plus. Vivre au milieu des moldus. Il n'était pas bien sûr d'être identique aux héros décrit par JKR. Il se rapprochait bien plus du anti-héros, comme le sont la plupart des sorciers.


Il avait rencontré, au détour de soirée arrosé et autres folies citadine une sublime sorcière dont il préfère actuellement taire le nom. Doué en belle parole – creuse – et formule de séduction plus ou moins douteuse, il s'est retrouvé à épouser la belle deux mois plus tard. Ni plus ni moins. Un mariage de princesse, payé par son beau-père qui voyait en lui l'héritier idéal de sa fabrique de baguette, si tant est qu'il abandonnait l'arnaque de l'exorcisme pour devenir vendeur. Comme si c'était possible !
Sa belle vie continua, à assurer d'un côté la prospérité de son entreprise par alliance, son boulot et sa vie de dandy. L'argent coulait à flots, un peu trop vite. Vinrent les emprunts, les échanges crapuleux sous la veste.


Salem n'était pas un garçon comme les autres. Et encore moins un homme qui fait dans la facilité. Les problèmes d'argent et de réputation frauduleuse le rattrapèrent et la solution qui lui parut la plus envisageable avait été de changer d'apparence lorsque les ennuis arrivaient. Affronter les problèmes ? Certainement pas. Il fallait disparaître, un temps. Les capes d'invisibilités, ça ne courrait pas les rues. La lâcheté payait plus que le risque. Il s'était entrainé durement, au point de tenter de devenir animagus. Depuis des années déjà et plus par défi que par nécessité, mais vint le moment fatidique où la transformation réussit.
Une horrible bête. Un démon, presque aussi terrible que les démons qu'il combattait. Il était un chat. Un affreux chat noir et élancé, haut sur pattes aux yeux de prédateur. La stupeur l'avait pris, figé devant son miroir, il avait tenté un hurlement de détresse, mais un pauvre « miaou » plaintif jaillit de ses cordes vocales félines. Un pauvre putain de chat. C'était à ça que sa vie était voué ? A devenir aussi pitoyable que le pauvre tonton augustin.
Toujours est-il qu'avec cette apparence, il échappa aux créanciers et aux patrons qui réclamaient l'argent qu'il avait jeté en bouteille de champagne, costume hors de prix et avance sur des chocogrenouilles d'une origine douteuse. Être animagus était un choix pratique plus que par vocation. Il s'était toujours débrouillé pour être bon en métamorphose, doué d'illusions par son métier et son caractère pourrit, il lui sembla plus facile d'appréhender la chose. Si a toujours la crainte d'être coincé pour toujours dans cette apparence féline, c'est son échappatoire le plus efficace. Comme on dit, tous les chats sont gris, Salem était un animal nocturne qui plutôt que de faire face, se fondait dans la masse des tuiles, avec les autres chats.


Les parents de Salem moururent en hiver 2008, un vilain hiver où le froid ne faisait pas cadeau. Certains disaient qu'ils avaient été assassinés, d'autres abandonnés par leur fils débauché. Il ne s'est pas rendu à l'enterrement, récupérant l'héritage sous cape pour assurer ses arrières. Les emprunts et la colère d'un beau-père qui menaçait son mariage, Salem choisit une nouvelle fois la solution de facilité : la fuite. L'exil, à vrai dire. Sous la forme d'un chat, Salem quitta la New York qui l'avait vu grandir. La Londres qui l'avait elle vu naître était son seul point de retour. Il ne connaissait plus aucun Rosier, ni plus personne à Londres. La seule chose qu'il avait, c'était de l'argent, un deuxième prénom et une apparence de chat. Il prit un bateau, sous la forme d'un matou mal léché, dans les bagages d'une petite fille. Il était Chat-Chat, le petit chat d'une enfant qui l'avait recueilli la veille. La petite ne reverrait plus jamais Chat-Chat.


Zacharia ? 'Connais pas. Rosier ? Non, non, vous faites erreur, pas de la même famille que… Bref, laissez tomber. La rengaine habituelle. Salem. Il était Salem, Salem Rosier et il se méfiait toujours quand on lui demandait s'il s'appelait Rosier comme la famille. Les Rosier, c'était des mangemorts, pour la plupart et ça se savait. Sa partie de la famille, on l'avait oublié. On avait oublié qu'une partie avait préféré l'exil, qu'il n'avait pas voulu couler dans la magouille… Sauf qu'il répétait le même schéma. Il avait vécu deux exils en quarante ans ; une fois pour ne pas y toucher, la seconde pour en échapper. Une malédiction de nom ? Une malédiction de chat, oui.


Vous êtes des sorciers. Vous existez. Salem regardait les journaux télévisés, suivait les émeutes, captivés par l'étrange crainte des moldus ou, au contraire, leur soudaine joie. A mi-chemin entre le soulagement et la consternation, l'animagus jonglea entre les sentiments. Jusqu'à admettre qu'au fond, c'était une bonne chose, de vivre librement sa différence. Ils étaient des sorciers, pourquoi en avoir honte ? C'était leur condition. Alors certes, il allait passer pour un baltringue avec ses sorts, mais après tout, c'était la seule chose qu'il était capable de faire : mentir et faire le beau.
Le problème étant qu'il était dans une position d'inégalité de par son métier non déclaré au ministère, ses miaulements pas plus en ordre que ça et avec la nouvelle tendance du ministère à vouloir mettre tout le monde au pas, ça lui faisait moyennement frémir les moustaches.

   
   

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